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Francisco de la Torre

POEMAS DE Francisco de la Torre

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- LA CIERVA
- SONETO XX

Último poema enviado: - LA CIERVA



Doliente cierva, que el herido lado<br />
de ponzoñosa y cruda yerba lleno,<br />
buscas el agua de la fuente pura,<br />
con el cansado aliento que en el seno<br />
bello de la corriente sangre hinchado,<br />
débil y decaída tu hermosura;<br />
¡ay!, que la mano dura<br />
que tu nevado pecho<br />
ha puesto en tal estrecho,<br />
gozosa va con tu desdicha cuando<br />
cierva mortal, viviendo, estás penando<br />
tu desangrado y dulce compañero,<br />
el regalado y blando<br />
pecho pasado del veloz montero.<br />
<br />
Vuelve, cuitada, vuelve al valle donde<br />
queda muerto tu amor, en vano dando<br />
términos desdichados a tu suerte.<br />
Morirás en su seno, reclinando<br />
la beldad, que la cruda mano esconde<br />
delante de la nube de la muerte.<br />
Que el paso duro y fuerte,<br />
ya forzoso y terrible,<br />
no puede ser posible<br />
que le excusen los cielos, permitiendo<br />
crudos astros que muera padeciendo<br />
las asechanzas de un montero crudo<br />
que te vino siguiendo<br />
por los desiertos de este campo mudo.<br />
<br />
Mas, ¡ay!, que no dilatas la inclemente<br />
muerte, que en tu sangriento pecho llevas,<br />
del crudo amor vencido y maltratado;<br />
tú con el fatigado aliento pruebas<br />
a rendir el espíritu doliente<br />
en la corriente de este valle amado.<br />
Que el ciervo desangrado,<br />
que contigo la vida,<br />
tuvo por bien perdida,<br />
no fue tampoco de tu amor querido<br />
que habiendo tan cruelmente padecido<br />
quisieras vivir sin él, cuando pudieras<br />
librar el pecho herido<br />
de crudas llagas y memorias fieras.<br />
<br />
Cuando por la espesura deste prado<br />
como tórtolas solas y queridas,<br />
solos y acompañados anduvisteis;<br />
cuando de verde mirto y de floridas<br />
violetas, tierno acanto y lauro amado,<br />
vuestras frentes bellísimas ceñistes;<br />
cuando las horas tristes,<br />
ausentes y queridos,<br />
con mil mustios bramidos<br />
ensordecisteis la ribera umbrosa<br />
del claro Tajo, rica y venturosa<br />
con vuestro bien, con vuestro mal sentida<br />
cuya muerte penosa<br />
no deja rastro de contenta vida.<br />
<br />
Agora el uno, cuerpo muerto lleno<br />
de desdén y de espanto, quien solía<br />
ser ornamento de la selva umbrosa;<br />
tú, quebrantada y mustia, al agonía<br />
de la muerte rendida, el bello seno<br />
agonizando, el alma congojosa;<br />
cuya muerte gloriosa,<br />
en los ojos de aquellos<br />
cuyos despojos bellos<br />
son victorias del crudo amor furioso,<br />
martirio fue de amor, triunfo glorioso<br />
con que corona y premia dos amantes<br />
que del siempre rabioso<br />
trance mortal salieron muy triunfantes.<br />
<br />
Canción, fábula un tiempo, y caso agora,<br />
de una cierva doliente, que la dura<br />
flecha del cazador dejó sin vida,<br />
errad por la espesura<br />
del monte que de gloria tan perdida<br />
no hay sino lamentar su desventura.